✅ Les 10 plus beaux poèmes pour la fête des mères

Les 10 plus beaux poèmes pour la fête des mères

Un voyage à travers les poèmes de l'auteur, pour les enfants et non. Laissez-nous inspirer par les poètes qui ont parlé de leur mère

Fête des mères: les plus beaux poèmes

Comme l'amour, la passion, la haine et la guerre, la maman a toujours été l' un des thèmes les plus appréciés des artistes du monde entier , en particulier des stylistes. Les poètes et les écrivains ont souvent écrit pour s'adresser à leurs mères ou les ont enfermées dans des vers poignants et sincères de la plus haute forme de poésie . Les citations possibles sont innombrables. Nous avons, humblement et sans aucune tentative d'être exhaustif, choisi dix, parmi les plus beaux et les plus significatifs, écrits par dix grands noms de la poésie de tous les temps, de Dante à Ungaretti, de Quasimodo à Pasolini. Un hommage à toutes les mamans à l'occasion de leur fête ( 10 mai: Salutations à la maman! ).
Si vous préférez les notes plutôt que les mots, nous vous proposons les plus belles chansons pour la fête des mères , pour chanter ses meilleurs vœux et notre gratitude.

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Et maintenant nous arrivons à la poésie ...

Ada Negri

Écrivain et enseignante, Ada Negri est considérée comme l'une des plus grandes filles italiennes de tous les temps. Née à Lodi en 1870, elle meurt à Milan en 1945 après une vie aventureuse aux mille facettes: cultivée et populaire, socialiste et patriotique, dépeinte comme proche du régime mais en réalité toujours profonde et tourmentée, jusqu'à sa conversion dans les dernières années de sa vie. Une vraie femme de son temps.

Mum
Mum n'est plus jeune
et a déjà beaucoup de cheveux
gris: mais sa voix est la voix de la
fille stridente et tout en elle est clair
et énergique: le pas, le mouvement,
le regard, le mot

Rainer Maria Rilke

Poète, narrateur et dramaturge autrichien mais d'origine bohème, Rainer Maria Rilke est né à Prague en 1875 et est considéré comme le plus important auteur germanophone du XXe siècle. C'était un grand voyageur, passant des périodes de sa vie à Vienne, Munich, Paris, Moscou et même en Scandinavie. En 1906, il resta près d'un an en Italie, entre Capri et Naples et retourna dans notre pays pour un long voyage cinq ans plus tard avant de s'installer en Suisse où il mourut, à Montreux en 1926.

Mains de la mère

Vous n'êtes pas plus proche de Dieu
que nous; nous sommes tous loin. Mais vous avez de merveilleuses
mains bénies.
Ils naissent nets en vous du manteau,
contour lumineux:
je suis la rosée, le jour,
mais vous, vous êtes la plante.

Edmondo De Amicis

Edmondo De Amicis (Oneglia, 1846 - Bordighera 1908) était soldat, journaliste, enseignant et pédagogue et, bien entendu, écrivain. Sa renommée est principalement liée à Cuore, le célèbre livre pour enfants, mais il était aussi poète, publiant un recueil de ses compositions en 1881, qui comprend cette déclaration poignante d'amour pour sa mère.

À ma mère
Le temps ne s'efface pas toujours
ou les larmes et les soucis la touchent
Ma mère a soixante ans et plus je la regarde
plus elle me semble belle.
Il n'a pas d'accent, de regard, de rire
qui ne touche pas doucement mon cœur.
Ah, si j'étais peintre, je peindrais
son portrait toute ma vie .
Je voudrais la représenter quand elle s'incline
pour que j'embrasse sa tresse blanche
et lorsqu'elle est malade et fatiguée, elle
cache sa douleur sous un sourire.
Ah, si c'était mon accueil au paradis, je
ne demanderais pas au grand peintre d'Urbino
le pinceau divin pour couronner
son beau visage de gloire .
J'aimerais pouvoir changer la vie avec la vie,
donnez-lui toute la vigueur de mes années je
voudrais la voir vieille et elle…
de mon sacrifice rajeuni!

Victor Hugo

Il est considéré comme le "Manzoni" français, l'un des plus grands écrivains européens de l'ère moderne. Mais il était bien plus: poète, essayiste, homme politique, dramaturge, militant des droits de l'homme et peintre. Victor Hugo est un grand protagoniste du XIXe siècle (il est né à Besançon en 1802 et est mort à Paris en 1885), surtout connu pour ce grand échantillon de la société de l'époque qu'était Les Misérables, son chef-d'œuvre. Cependant, il a une prédilection personnelle pour la poésie, commençant à composer dès son plus jeune âge, puis «fondateur» du romantisme français.

La mère
La mère est un ange qui
nous regarde qui nous apprend à aimer!
Elle réchauffe nos doigts, notre tête
entre ses genoux, notre âme
dans son cœur: elle nous donne son lait quand
on est petits, son pain quand
on est grand et sa vie toujours.

Giuseppe Ungaretti

Ungaretti est l'un des poètes italiens les plus connus et les plus originaux, impressionné dans l'esprit de tous pour sa synthèse extrême et sa capacité à exprimer des images et des concepts profonds et intenses en quelques coups de mots. Il est né à Alexandrie en Égypte en 1988 et est mort à Milan en 1970: le centre de sa poésie était l'expérience de la guerre qui l'a profondément marqué, mais ne l'a pas empêché d'écrire ce souvenir intense de sa mère.

La mère
Et le cœur quand, d'un dernier battement, il
a fait tomber le mur d'ombre
pour me conduire, Mère, vers le Seigneur,
comme une fois tu me donneras la main.
A genoux, déterminé,
Tu seras une statue devant l'éternel,
comme il t'a déjà vu
quand tu étais encore en vie.
Vous lèverez vos vieux bras en tremblant,
comme lorsque vous avez expiré en
disant: Mon Dieu, me voici.
Et c'est seulement quand il me pardonnera que
vous voudrez me regarder.
Vous vous souviendrez de m'avoir attendu si longtemps,
et vous aurez un rapide soupir dans les yeux.

Jetée Paolo Pasolini

L'une des personnalités les plus complexes et les plus discutées de l'Italie du siècle dernier, Pier Paolo Pasolini est sans aucun doute aussi l'une des figures les plus brillantes, profondes et polyvalentes de la culture et de l'art de notre pays, qui a eu un impact profond. D'origine bolognaise, il meurt dans des circonstances tragiques et mystérieuses sur le Lido di Ostia en 1975, à l'âge de 53 ans. Parmi les différents talents, celui de poète et d'écrivain.

Supplication à ma mère
Il est difficile de dire avec les paroles d'un enfant à
quoi je ressemble très peu dans mon cœur.
Tu es le seul au monde à connaître mon cœur
ce qu'il a toujours été, avant tout autre amour.
C'est pourquoi je dois vous dire ce qu'il est horrible de savoir: c'est
dans votre grâce que naît mon angoisse.
Vous êtes irremplaçable. C'est pourquoi
la vie que vous m'avez donnée est vouée à la solitude.
Je ne veux pas être seul. J'ai une faim infinie
d'amour, d'amour des corps sans âme.
Parce que l'âme est en toi, c'est toi, mais tu
es ma mère et ton amour est mon esclavage:
j'ai passé mon enfance esclave de ce sens
élevé, irrémédiable, d'un engagement immense.
C'était la seule façon de ressentir la vie,
la seule couleur, la seule forme: maintenant c'est fini.
Nous survivons: et c'est la confusion
d'une vie renaissant hors de la raison.
Je vous en supplie, ah, je vous en supplie: ne veux pas mourir.
Je suis ici, seul, avec toi, dans un futur avril ...

Dante Alighieri

Le Poète Suprême ne pouvait pas manquer dans cette revue: le bourdonnement qui est un tournant pour la poésie et la langue italienne entre «avant lui» et «après lui». Et cet hymne sublime, ingénieux, incroyable à la beauté de la mère - cette Mère Céleste qui contient la figure de toutes les mères du monde - qui est la fameuse séquence d'hendécasyllables contenue dans le Paradis, ne pouvait pas manquer dans la revue.

Vierge mère, fille de votre fils,
humble et haute plus que créature,
durée fixe du conseil éternel,
vous êtes celle que la nature humaine a
tellement anoblie, que son intendant
n'a pas dédaigné de se faire son œuvre.
L'amour ravivé dans ton sein,
pour la chaleur de qui
cette fleur a germé dans la paix éternelle .
Vous êtes ici pour nous un visage méridien
de charité, et vers le bas, parmi les mortels,
vous êtes une source vivante d'espérance.
Femme, tu es si grande et si digne,
que
quiconque veut la grâce et ne recourt pas à son malheur il veut voler sans ailes.

Eugenio Montale

Né à Gênes en 1896, Eugenio Montale était poète, écrivain et critique musical et fut l'une des figures les plus importantes du panorama culturel italien, à tel point qu'il fut nommé sénateur à vie en 1961. Il fut avant tout le grand poète de «l'au-delà», le l'homme à la recherche de la signification de chacune des choses existantes. Il a reçu le prix Nobel de littérature en 1975 et est décédé à Milan en 1981.

A ma mère
Maintenant que le chœur des perdrix des roches
vous
apaise dans un sommeil éternel, heureuse déroute des rangs fuyant vers
les collines moissonnées de Mesco, maintenant que la lutte
des vivants fait rage, si vous cédez
comme une ombre elle la déshabille
(et ce n'est pas une ombre,
o doux, ce n'est pas ce que tu penses)
qui te protégera? La route dégagée
n'est pas un chemin, seulement deux mains, un visage,
ces mains, ce visage, le geste d'une
vie qui n'est pas une autre mais elle-même,
seulement cela vous met au
cœur des âmes et des voix. où vous vivez;
et la question que vous laissez est aussi
votre geste, à l'ombre des croix.

Salvatore Quasimodo

Après Montale et Ungaretti, Salvatore Quasimodo, l'autre grand classique de la poésie italienne du XXe siècle, ne pouvait manquer d'être présent dans cette revue très partielle et sans prétention. Homme et voix du sud, il est né à Modica, dans la province de Raguse en 1901 et a à son tour remporté le prix Nobel en 1959. Il est mort à Naples en 1968.

Lettre à la
plus douce Mère Mater, maintenant les brumes descendent, le Naviglio se heurte confusément aux barrages,
les arbres se gonflent d'eau, brûlent de neige; Je ne suis pas triste dans le Nord:
je ne suis pas en paix avec moi, mais je n'attends le pardon de personne,

beaucoup me doivent des larmes d'homme à homme.
Je sais que tu n'es pas bien, que tu vis comme toutes les mères de poètes,
pauvres et juste dans la mesure de l'amour pour les enfants éloignés.
Aujourd'hui, je vous écris:
Enfin, direz-vous, deux mots de ce garçon qui s'est enfui la nuit
avec une courte cape et quelques vers en poche.
Pauvre, si prêt de cœur qu'ils le tueront un jour quelque part.
Bien sûr, je me souviens, c'était de cette escale grise de trains lents qui
transportaient des amandes
et des oranges, jusqu'à l'embouchure de l'Imera, la rivière pleine de pies, de sel, d'
eucalyptus.
Mais maintenant je te remercie, ce que je veux, l'ironie que tu mets sur ma lèvre,
douce comme la tienne. Ce sourire m'a sauvé des larmes et de la douleur.
Et peu importe si maintenant j'ai des larmes pour vous, pour tous ceux qui comme vous
attendent et ne savent pas quoi.
Ah, douce mort, ne touchez pas à la pendule de la cuisine qui bat contre
le mur
toute mon enfance a passé sur l'émail de son cadran,
sur ces fleurs peintes: ne touchez pas aux mains, au cœur des anciens.
Mais peut-être que quelqu'un répond?
O mort de pitié, mort de pudeur.
Adieu, mon cher, adieu, mon plus doux Mater.

Umberto Saba

De la Sicile à Trieste à la rencontre de notre dernier personnage: Umberto Saba, poète et écrivain né dans la ville historique de Julian, alors partie de l'empire austro-hongrois, en 1883. Il était le poète du quotidien au style essentiel, simple et clair . Il a vraiment parlé à tout le monde. Comme il l'a fait à sa mère dans ce beau poème

Prière à la mère

Mère j'ai fait
souffrir
(chantant un merle à la fenêtre, le jour
est tombé, aigu oui ça valait
le coup la mort aux deux j'ai invoqué ma)
mère
hier obliata tombe, maintenant renaît la
présence,
que la rampe descend presque vena
d'eau, qui force sévère réprimée,
et une main enlève l'
obstacle habile ou imprudent ;
présage de la joie Je sens
ton retour, ma mère que j'ai fait
souffrir , comme un bon fils aimant.
Pacifié en moi, vous répétez d'anciens
vains avertissements. Et votre salon est un
jardin verdoyant , je pense, où
l'âme de l'enfant peut converser avec vous ,
enivrée par votre visage triste,
pour que tes ailes te perdent comme
un papillon à la lumière . C'est un rêve
un rêve triste; et je le sais. Mais
j'aimerais arriver là où tu es venu, entrer là où
tu es entré
- j'ai tant de
joie et tant de lassitude! -
fais-moi, ô mère,
comme une tache de la terre née,
qui en elle-même la terre résorbe et annule.